SÁNCHEZ SE VA A MARRUECOS

 

El trabajo le repele

y el boato le enamora.

Qué feliz será el pelele,

si sacan la Guardia Mora.

SOCIALISMO DE SOBRE

Subvencionar es hacer

caridad con TU dinero:

tú rellenas el puchero,

y lo reparte el Poder.

Subvencionar es hacer

con España lo que hacía

con la pobre Andalucía,

heroinómana del PER.

Es así como funciona

el Socialismo de Sobre:

lo primero, crea al pobre,

y después, lo subvenciona.

MENOS ES NADA

¿20 céntimos, rastrero,

por un litro de gasofa

que te deja un euro entero?

Es escarnio, befa y mofa.

Qué alguien le haga llegar el epigrama a don Alfonso Ussía.

COLORÍN COLORADO

La catástrofe se viene,
la farándula se va,
y, con Sánchez, el Estado
se queda sin Bienestar.
El país se va a la mierda,
consecuencia natural
de tener a un sinvergüenza
que paga por gobernar:

Paga a los sindicalistas,
paga al cáncer catalán,
paga al de sultán de Marruecos
y a la grey militarrá.
Paga a frikis feministas
que en el pene ven el Mal,
y por dar a las mascotas
la Seguridad Social.
Paga al que llega en patera
o en camión desde Rabat,
y al que no le paga casa,
le paga por okupar.

Sánchez paga a todo cristo,
salvo al burro nacional
abrumado por impuestos
que no quiere limitar.
Pero el cuento se ha acabado,
¡como no se iba a acabar,
si estaban todos los zorros
retozando en el corral!

Y colorín colorado:
te lo ha dicho hasta Rufián,
que la Izquierda está perdida,
porque no hay dónde rascar.
-¡A Dios pongo por testigo
que la cosa está muy mal,
porque Putin es un bestia
que nos ha cortado el gas!

Pedro Sánchez, Pedro Sánchez,
no te queda a quién culpar:
nos ofreces resiliencia,
y la gente quiere pan.
No convocas elecciones
porque no te votarán:
cuando faltan las lentejas,
nadie quiere un charlatán.

CUATRO GARABATOS

La estrofa es vieja. Yo sólo le he puesto nombre, porque no le conozco otro. 
Se compone de seis versos que riman por pareados: AA, BB, CC. Los versos de cada pareado pueden ser de distinta longitud, siempre que los dos primeros pareados sean simétricos.

Si protestan los camiones,
se monta un alboroto de cojones;
y si son los sindicatos,
no salen a la calle cuatro gatos.
La pinza sindical está deshecha:
no para de crecer la ultraderecha.

Un joven primoroso y de Palencia
soñaba con lograr la presidencia.
Cogió bastante tirria a una gachí:
la líder popular de Chamberí.
La gata se ha zampado al palentino.
Así son las cornás que da el destino.

Pedro Sánchez se percata
de que esto de la luz se disparata.
Va a Bruselas, por si acaso,
y allí no le hace nadie puto caso.
Parece que en Ferraz están en blanco.
Al fin habrá que echar la culpa a Franco.

Nos chulean en Marruecos,
lo mismo que si fuéramos muñecos;
pero Sánchez nos detalla
que no habrá más asaltos a la valla.
Abriéndonos de piernas ante el Moro,
a ver qué más perdemos que el decoro.

MERCADO DE LA RIBERA

Mercado colosal de noble traza,
delirio con cien mil abrevaderos
de panes y de peces venideros:
Un Arca de Noé para tenderos.

El pueblo lo conoce por La Plaza,
la plaza de un Bilbao al que se abraza
con brazos de matrona y de madraza:
nodriza que amamanta al niño en cueros.

Consciente de su heráldico blasón,
la torre singular de San Antón
le ofrece su giralda por bandera.

Dos cauces delimitan el baluarte:
las aguas del Nervión por una parte,
y allá, de esotra parte, La Ribera.

¿GOBERNAR? YO NO ESTOY PARA ESO

No he venido a hacer amigos
ni tampoco a gobernar:
soy algo así como el Zar
de una nación de mendigos.
Cuanto más abajo estéis,
chusma desagradecida,
más superguay me veréis,
porque os perdono la vida.

Yo no bajo los impuestos.
Yo proporciono subsidios,
y a los huelguistas molestos
los arrojo a los ofidios.
Habéis nacido paganos:
el dineral que tenéis
está mejor en mis manos.
Dádmelo y no sufriréis.

LOS POETAS TAMBIÉN COMEN

 RIGATONI ALL'AMATRICIANA

La pasta

Los rigatoni son esos grandes 'macarrones' rayados ( eso significa rigatoni). Su gran tamaño y el rayado exterior los hacen ideales para embeber la salsa.

El 'punto' de la pasta es esencial para este plato: se sirven literalmente duros. Quedaos con el dato, porque es importante. Nada que ver con los tradicionales macarrones patrios: que sea necesario masticarlos con cierta energía, como si fueran carne. Esto significa unos doce o quince minutos de cocción, pero vale más quedarse corto. Añadiremos al agua el consabido puñadito de orégano.

La salsa

La salsa amatriciana es la típica salsa de tomate con tropiezos de carne o panceta. Amatrice es una localidad del Lacio que se hizo tristemente famosa por sufrir un terremoto en 2016.

Se cocina con tomate fresco triturado. Puede ser de bote, que siempre conviene tener en casa, (nunca tomate frito, no jorobemos).

En una sartén, sofreímos unas laminitas de buena panceta. Otra alternativa es dorar carne picada de vacuno, como en la salsa “boloñesa”, o una mezcla de ambas cosas.

Reservamos la panceta y ponemos a pochar cebolla bien picadita, a ser posible roja, con su preceptivo diente de ajo de acompañamiento.

Pochada la cebolla, le añadimos el tomate triturado natural, la sal y un poquito de azúcar, según esté de acidez. La pimienta es opcional. Yo no le pongo.

Es el momento de añadir el picante, muy adecuado en este plato. A falta de chiles chipotles, unas humildes cayenas hacen las veces.

El tomate ha de freir despacio y a fuego lento.

Una vez trabada la salsa, le añadimos los tropiezos que ya habíamos sofrito, y el secretillo de este plato: el queso rallado. Nada de quesos 'de sobre': lo suyo sería pecorino romano, que es un queso de oveja, pero en España tenemos excelentes quesos ovejunos que nada tienen que envidiar, así que, echemos mano del pedazo más duro de Manchego que haya por casa y, ras, ras, ras... directamente sobre la salsa. Que se mezcle con el tomate.

Se puede reservar otro poco de queso para que los más fanáticos lo añadan al final, sobre el plato ya servido.

Entre tanto, habremos cocido la pasta y calentado los platos.

¡A la mesa, que la pasta no espera!

Se acompaña de un tinto bien espeso, de los que suelen acompañar las carnes, que es lo que esta pasta dura pretende emular: la nobleza y el alto clero comían carne de verdad. Los pobres se conformaban con los restos, pero, con los rigatoni al dente, parece que muerdes tajada de verdad.

Buon profitto! Successo garantito.

MARRUECOS

 

Vuelve ya la embajadora

de Marruecos, en plan chulo,

exigiendo sin demora

que le besemos el culo.

Y es que nuestro presidente,

desastroso mequetrefe,

se somete humildemente

a lo que diga su jefe.

Subterfugios nada nuevos,

los de la nación vecina:

hoy sólo pide los huevos,

pero quiere la gallina.

A VER AHORA

Las cosas pintan ya color de hormiga

y Sánchez no se da por aludido:

-Aquí no hay malestar. No es más que ruido:

la tosca ultraderecha, que me hostiga.

Así lo contará la prensa amiga

y el sindicaciquismo corrompido,

tan sobrealimentado y protegido

del ciego sol, la sed y la fatiga.

Son tiempos de ficción y propaganda,

de engaños y política nefanda

que extienden la apatía y la cochambre.

La España acojonada y mansurrona

que por su dignidad no reacciona

termina rebelándose por hambre.

¿PERRO O NIÑO?

 

Incluso con un conejo

se vive de maravilla,

pero, cuando te hagas viejo,

no te va a empujar la silla.

Como el porvenir arraiga

sobre nuestras decisiones,

podría ser que no haiga

quien nos pague las pensiones.

EL EMPERADOR, EN EL KREMLIN

 

Carlos V, desde el Kremlin,

mira al cielo y se persigna,

porque allí gobierna un gremlin

que ha entrado en fase maligna.

-Yo corrí por media Europa

detrás de los protestantes,

para darle al diablo estopa.

¿Y ahora, qué? Peor que antes.

Porque, al menos, yo creía

en un Dios y una Justicia.

Pero aquí no hay teología:

hay soberbia y avaricia.

GILA

 

LLEVAN AÑOS PREPARÁNDONOS

Cargarse las nucleares

y depender del gas ruso:
el ecologismo al uso
tiene efectos singulares.

Mientras Greta Indignación
aparece hasta en la sopa,
China marcha viento en popa

con centrales de carbón.

Pensamiento adolescente
y hegemónico en la Prensa,
que es de lo más convincente
cuando la gente no piensa.

Europeos indolentes,
filantrópicos y ovinos,
y los rusos y los chinos,
armados hasta los dientes.

Si Occidente no espabila

y reniega de la izquierda,
nos iremos a la mierda
como en los tiempos de Atila.

EL LOBO Y EL RAPOSO

Revilluca ha discutido

con la Ministra Ribera,
porque el lobo se está haciendo
con los montes de su tierra.
Revilluca, Revilluca...
no te enfades con Teresa,
una de esas que tenemos
como vicepresidentas.

El Gobierno progresista,
que es tan manso con las fieras
y también con los etarras
y otras muchas malas bestias,
está ahí POR CULPA TUYA.
¿Cómo tienes tanta jeta?

Tú le compras al que manda
todas sus estratagemas:
diste coba a Pedro Sánchez
en sus horas más fulleras,
¿y ahora, te haces la llorona
porque hay lobos en tu tierra?
Revilluca, Revilluca...
¿cómo tienes tanta jeta?

¿De verdad hay quien te compre
tan manida y sucia treta?
Pues habrá, seguramente,
porque España, de la Prensa,
sólo come titulares,
nunca las hemerotecas.

SONETO MACHISTA

No sé quién fue Violante, la pesada
que a Lope le ponía los deberes.
Hacer lo que te mandan las mujeres
es una profesión sacrificada:

-La cena me la dejas preparada,
pero, si llego tarde, no me esperes.
Aspira y da la vuelta a los somieres,
y no dejes la tapa levantada.

La vida del casado no es el cielo.
Recuerda a algún lugar en el subsuelo:
igual que el purgatorio, pero a plazos.

Balcánico, español o moscovita,
si estás bajo el imperio de Afrodita,
tendrás que espabilarte, calzonazos.

EL HORROR

La televisión lo cuenta
y la prensa lo lamenta,
pero en Ucrania es real:
es el horror.
No es una serie de moda
ni un suceso que incomoda,
visto en el ordenador.
Es real y es el horror.

Hecatombe aterradora
que sucede aquí y ahora,
en países como el tuyo
y a personas como tú.
Una ciudad parecida
y una casa convertida
en ruinas por un obús.

Espectáculos parejos
los hemos visto a menudo,
pero parecían lejos.
Nunca cerca, nunca aquí.
Se nos acabó la fiesta,
que una cosa como ésta
te puede pasar a ti.

CORTA CON RUSIA, PEPE

 

Borrell quiere que cortemos

con los rusos desde casa.

¿Este tío está de guasa

o cree que somos memos?

Señor Borrell: que yo sepa,

en mi casa, ni hay ni hubo

nada parecido a un tubo

que conecte con la Estepa.

Nuestra estrategia energética

es cosa de los POLÍTICOS,

que no han sido nunca críticos

con la chusma postsoviética.

Si en la Europa progresista

no hay centrales nucleares,

no es -perdone que le insista-

culpa de nuestros hogares.

Cuando el oso estaba flaco,

le calmamos con pitanza.

Hoy le pide más la panza,

y nos va a dar por el saco.