CONSIGNAS PROGRES

¡Consignas! ¡Consignas progres!
¡Traigo consignas de izquierdas!
¡Para púberes tontainas,
niñas bien y actrices viejas!
¡Tengo para intelectuales!
(que lo progre da solvencia,
y a nada te compromete...)
¡Qué más quieres, por mil pelas!

¡Consignas! ¡Consignas progres!
Y las hay contra la guerra,

contra el IBEX y los bancos,

contra Trump y Amancio Ortega.
¡Tres por una! ¡Que no falten
las consignas en tu mesa!

¡Ay... si no compras consignas!
Cuando menos te lo esperas,
sobreviene el cataclismo:
Porque un día, vas y... ¡PIENSAS!
¿Te das cuenta, tio Abundio?
¿Te das cuenta, prima Ofelia?
¡El que piensa por sí mismo,
ya no puede ser de izquierdas!

Le ha pasado a mucha gente:
(gente buena, no te creas)
Se dejaron de consignas,
y empezaron las ideas
a rondarles los oídos
y a colarse en su cabeza.
¡Ya son fachas sin remedio!
¡Pesimistas con funestas
perspectivas de futuro!
¿Son felices? ¡Y una mierda!

¡Consignas! ¡Consignas progres!
¡Traigo consignas de izquierdas!
¡Para el sabio tertuliano!
¡Para el crítico de prensa!
Y para el tonto del culo,
que también es clase obrera.
¡Consignas! ¡Consignas progres!
¡Ay, qué consignas más frescas!

ETERNAMENTE YOLANDA

¡Con la colaboración estelar de Fray Josepho!

Te arrojas a las calles y callejas
a escuchar a los pobres infelices,
(aunque Dios, en lugar de las orejas,
te armó con antológicas narices)

Oídas nuestras súplicas y quejas,
nos vienes a enseñar a ser felices,
y aburres con tu verbo a las ovejas
para poder comerte las perdices.

Pretendes alejarte de tu panda
-un circo de exaltados chimpancés-
y ser la salvación del Presidente.

Yolanda, melancólica Yolanda...
cargante como Pablo Milanés:
nos quieres gobernar eternamente.

RÉPLICA DE FRAY JOSEPHO:

YOLANDA, EN SUS JUSTOS TÉRMINOS

Qué bueno que es usted, Mesié. Qué majo.
Lo digo tras leer lo bien que trata
a Yoli, la tremenda mentecata,
requete(quete)tonta del carajo.

Parece su soneto un agasajo,
un brindis amigable con horchata
hacia esa sabandija de zocata
que oficia de ministra de Trabajo.

La tipa es una gran hija de fruta.
Y, por favor, que nadie me discuta
lo que es indiscutible, qué caray.

Con mucho, es lo peor de nuestra izquierda
(que ya también, de suyo, es una mierda).
Entérese, Sanfuá, de lo que hay.

ROSSY DE PALMA

 

Cariátide estrambótica y cubista

que exhibe el cataclismo con franqueza.

Escombro de enigmática belleza

surgida del tesón taxidermista.

Catálogo del ángulo y la arista,

es una entre un millar, una rareza

con ínfulas de atávica nobleza:

De Palma es una dama y una artista.

 Fue diva de Almodóvar, el petardo.

(Disculpen la ojeriza que le guardo.

Por mí, le puede dar un aneurisma)

En cambio, "la belleza está en el alma"

y puede que funcione con De Palma;

quizá porque se troncha de sí misma.

MÓNICA BELLUCCI

Es Mónica Bellucci una señora

que está justo debajo del exceso

y no se traumatiza por su peso,

en estos tiempos, donde el hueso aflora.

Da gusto contemplarla, porque ahora

el culto al cuerpo nos la da con queso.

El suyo es de una fémina, y por eso

es puro gozo que la vista añora.

No es falsa ni moderna ni operada.

No es frigida ni flaca.

Es noble y oriental, como la vaca.

No vino al mundo para estar delgada,

permite que la adoren

como solía hacer Sofía Loren.

VERDADES QUE OFENDEN

 Vivimos entre putas y cabrones,
mas nunca digas "puta" a la que es puta,
concepto que, en jurídica disputa,
te puede acarrear complicaciones.

La furcia con más crestas y espolones
-el catre es su cubil y lo disfruta,
pasando imperturbable la minuta-
te acusa de ensuciar reputaciones.

Si pones al que roba al descubierto,
lo tienes que probar; pero, si es cierto,
mereces alabanza, no reproche.

Mas, ¡ay, si llamas puta a la que ejerce
y en tratos mercantiles se retuerce!
Te saca, como poco, para coche.

SCRIPTORIVM

 

SCRIPTORIVM

 

EN EL DÍA DE LA CONSTITUCIÓN

SCRIPTORIVM

 Una de las cosas que echo de menos de Twitter son las crónicas medievales de @PDeclan , ese cura.

Me atrevo aquí a imitar sus nobles artes miniadas:

OTOÑAL

 Tras los de los maestros, uno mío:

Defíneme el otoño:
La Parca disfrazada de belleza.
La muerte engalanada.

Belleza, la hay en él, qué duda cabe.
¿Quién osará negarla
bajo la catedral de los hayedos?
¿Quién no verá hermosura serenísima
en ese desnudarse de la fronda,
la casi voluptuosa
-y falsa- inflorescencia del otoño?

Ningún sultán pisara alfombra alguna
como la de sus hojas,
ni tuvo Kublai Kan gemas preciosas
como hay en sus arroyos, engarzadas
en plata blanca y verde.

¡Qué alegría,
qué intrépida explosión, tan repentina,
de rojos, malvas, ocres y amarillos!
Mas, no es aquí la vida lo que estalla,
como en la primavera...
sino la muerte misma,
alegre carrusel de la agonía
del reino vegetal.

¿A qué esas galas, pues,
oh, muerte inexorable?
¿Qué anuncias tan alegre, sino invierno:
la derrota final? ¿De qué te ríes?
¿Qué sabes, muerte, tú, que yo no sepa?

LOS SÁBADOS, POESÍA

Van tres poemas sobre el otoño:

Eloy Sánchez Rosillo:

TARDE DE SEPTIEMBRE

¿Me salvará esta tarde luminosa
de mitad de septiembre por el hecho tan simple
de tratar de decirla en un papel,
por decir solamente que ahora, lenta, sucede
y que yo estoy mirándola?
Ojalá que esta tarde, tan amarilla y dulce
como un topacio que se va apagando,
no se pierda del todo cuando acabe.
Si logro preservar con mis palabas
su efímero transcurso,
también ella ha de darme un alto don,
pues mi mano que quiere con amor escribirla,
al cumplir tal deseo, quedará
para siempre asociada a su hermosura.
En realidad, la empresa no es pequeña:
puede ser que con creces sobrepase
el tamaño de un hombre.
Pero vale la pena. Hay que atreverse,
y en el intento pongo cuanto soy.
No faltan la ilusión y la esperanza;
la soledad ayuda
y acompaña el silencio.
Tal vez tenga la suerte de mi parte.

Angel González:

EL OTOÑO SE ACERCA

El otoño se acerca con muy poco ruido:
apagadas cigarras, unos grillos apenas,
defienden el reducto
de un verano obstinado en perpetuarse,
cuya suntuosa cola aún brilla hacia el oeste.
Se diría que aquí no pasa nada,
pero un silencio súbito ilumina el prodigio:
ha pasado
un ángel
que se llamaba luz, o fuego, o vida.
Y lo perdimos para siempre.

Rainer Maria von Rilke:

DÍA DE OTOÑO

Señor, es tiempo. Enorme fue el verano.
Pon ya sobre el reloj de sol tu sombra
y deja suelto el viento en las llanuras.

Manda a los frutos últimos henchirse,
dales dos días más de sur caliente,
a plenitud empújales, y mete
el último dulzor en vino puro.

Quien hoy sin casa está, ya no la funda.
El que está solo, mucho habrá de estarlo:
velará, leerá, escribirá cartas,
y por las alamedas irá, inquieto,
mientras las hojas van a la deriva.

CALENTANDO MOTORES

(Cantar con la música de "Las muñecas de Famosa")

♬ ♫ ♪

Las ministras de Podemos

se dirigen al Portal

y aconsejan a la Virgen,

por si el Niño sale trans.

Y Jesús, en el pesebre,

lo flipa con esta gente.

♪ ♬ ♩

Nochebuena, ¡qué horror!

Patriarcal artificio...

¡Dice Irene que mejor

celebramos el Solsticio!

Y aquí está FRAY JOSEPHO en persona, dando la réplica:

♬ ♫ ♪

Las coristas de Montero
se colocan el hiyab,
que empodera a las mujeres
por mandato del imam.
¡Y Podemos no hace broma
con las gentes de Mahoma!
♪ ♬ ♩
¡Feminismo fetén,
que las cruces profana,
pero ve requetebién
la doctrina musulmana!