UN TIPO CUALQUIERA

Prisionero en la umbría de este parque frondoso,

fugitivo del ruido, refugiado del sol,
pienso un poco en mi vida de escritor oficioso
y en la adversa fortuna de nacer español.

Soy un raro vestigio, un objeto curioso
que ha llegado a vosotros conservado en formol.
Un orfebre del ripio, despistado, fogoso:
un reflejo del viejo profesor Tornasol.

Asomado a las olas de la costa cantábrica,
no atenaza mis horas oficina ni fábrica,
pero tiro del remo, pues remar me tocó.

Mi rareza discreta no se nota por fuera
ni tampoco por dentro: soy un tipo cualquiera,
un poquito poeta, no les digo que no.