SONETO RANDOM

Yo soy aquel que ayer no más decía
el verso azul y la canción profana.
“Mañana le abriremos”, respondía,
para lo mismo responder mañana.

 
Amable soledad, muda alegría
-por la terrible estepa castellana-
hacia el turbio frescor de la manzana,
miré los muros de la patria mía.
 
Campos de soledad, mustio collado,
¿nunca se ha de decir lo que se siente?
Érase un hombre a una nariz pegado.
 
Un cobarde con nombre de valiente.
Polvo seré, mas polvo enamorado,
y quien dijera lo contrario, miente.

CADA COSA, EN SU SITIO

El vulgo ignorante piensa que los sincebollistas odiamos la cebolla, y no es así. En absoluto. Las cebollas son como las chinchetas: sólo son odiosas cuando están donde no deben.

Para muestra, esto que escribí en su día:

SENTIMIENTOS ENCONTRADOS

 

El periodista don Alfonso Ussía,
que en el Parnaso en español descolla,
me sube el pavo por hacer poesía...

mientras elogia la infernal cebolla.
 
¡Las dos acciones en el mismo día!
Quien con talante liberal se enrolla
y envuelve en lauro la cabeza mía,
¡con vil cebolla mi chaveta abolla!
 
Tras ver en Malmö cómo queda Europa,
¿qué metro elijo para dar estopa?
Endecasílabos del tipo Safo.
 
Le doy las gracias, mi querido Alfonso.
Por sus papilas rezaré un responso,
y si le tengo que gafar, le gafo.

CONSIGNAS PROGRES

¡Consignas! ¡Consignas progres!
¡Traigo consignas de izquierdas!
¡Para púberes tontainas,
niñas bien y actrices viejas!
¡Tengo para intelectuales!
(que lo progre da solvencia,
y a nada te compromete...)
¡Qué más quieres, por mil pelas!

¡Consignas! ¡Consignas progres!
Y las hay contra la guerra,

contra el IBEX y los bancos,

contra Trump y Amancio Ortega.
¡Tres por una! ¡Que no falten
las consignas en tu mesa!

¡Ay... si no compras consignas!
Cuando menos te lo esperas,
sobreviene el cataclismo:
Porque un día, vas y... ¡PIENSAS!
¿Te das cuenta, tio Abundio?
¿Te das cuenta, prima Ofelia?
¡El que piensa por sí mismo,
ya no puede ser de izquierdas!

Le ha pasado a mucha gente:
(gente buena, no te creas)
Se dejaron de consignas,
y empezaron las ideas
a rondarles los oídos
y a colarse en su cabeza.
¡Ya son fachas sin remedio!
¡Pesimistas con funestas
perspectivas de futuro!
¿Son felices? ¡Y una mierda!

¡Consignas! ¡Consignas progres!
¡Traigo consignas de izquierdas!
¡Para el sabio tertuliano!
¡Para el crítico de prensa!
Y para el tonto del culo,
que también es clase obrera.
¡Consignas! ¡Consignas progres!
¡Ay, qué consignas más frescas!

ETERNAMENTE YOLANDA

¡Con la colaboración estelar de Fray Josepho!

Te arrojas a las calles y callejas
a escuchar a los pobres infelices,
(aunque Dios, en lugar de las orejas,
te armó con antológicas narices)

Oídas nuestras súplicas y quejas,
nos vienes a enseñar a ser felices,
y aburres con tu verbo a las ovejas
para poder comerte las perdices.

Pretendes alejarte de tu panda
-un circo de exaltados chimpancés-
y ser la salvación del Presidente.

Yolanda, melancólica Yolanda...
cargante como Pablo Milanés:
nos quieres gobernar eternamente.

RÉPLICA DE FRAY JOSEPHO:

YOLANDA, EN SUS JUSTOS TÉRMINOS

Qué bueno que es usted, Mesié. Qué majo.
Lo digo tras leer lo bien que trata
a Yoli, la tremenda mentecata,
requete(quete)tonta del carajo.

Parece su soneto un agasajo,
un brindis amigable con horchata
hacia esa sabandija de zocata
que oficia de ministra de Trabajo.

La tipa es una gran hija de fruta.
Y, por favor, que nadie me discuta
lo que es indiscutible, qué caray.

Con mucho, es lo peor de nuestra izquierda
(que ya también, de suyo, es una mierda).
Entérese, Sanfuá, de lo que hay.

ROSSY DE PALMA

 

Cariátide estrambótica y cubista

que exhibe el cataclismo con franqueza.

Escombro de enigmática belleza

surgida del tesón taxidermista.

Catálogo del ángulo y la arista,

es una entre un millar, una rareza

con ínfulas de atávica nobleza:

De Palma es una dama y una artista.

 Fue diva de Almodóvar, el petardo.

(Disculpen la ojeriza que le guardo.

Por mí, le puede dar un aneurisma)

En cambio, "la belleza está en el alma"

y puede que funcione con De Palma;

quizá porque se troncha de sí misma.

MÓNICA BELLUCCI

Es Mónica Bellucci una señora

que está justo debajo del exceso

y no se traumatiza por su peso,

en estos tiempos, donde el hueso aflora.

Da gusto contemplarla, porque ahora

el culto al cuerpo nos la da con queso.

El suyo es de una fémina, y por eso

es puro gozo que la vista añora.

No es falsa ni moderna ni operada.

No es frigida ni flaca.

Es noble y oriental, como la vaca.

No vino al mundo para estar delgada,

permite que la adoren

como solía hacer Sofía Loren.

VERDADES QUE OFENDEN

 Vivimos entre putas y cabrones,
mas nunca digas "puta" a la que es puta,
concepto que, en jurídica disputa,
te puede acarrear complicaciones.

La furcia con más crestas y espolones
-el catre es su cubil y lo disfruta,
pasando imperturbable la minuta-
te acusa de ensuciar reputaciones.

Si pones al que roba al descubierto,
lo tienes que probar; pero, si es cierto,
mereces alabanza, no reproche.

Mas, ¡ay, si llamas puta a la que ejerce
y en tratos mercantiles se retuerce!
Te saca, como poco, para coche.

SCRIPTORIVM

 

SCRIPTORIVM

 

EN EL DÍA DE LA CONSTITUCIÓN

SCRIPTORIVM

 Una de las cosas que echo de menos de Twitter son las crónicas medievales de @PDeclan , ese cura.

Me atrevo aquí a imitar sus nobles artes miniadas: